1. el arjé es una mujerme duele el vientre en las manos y lo ahueco como un pájarofrío, abultada carne rotísima la del úteroque se contrae tras la desolación de la pulpa en el músculo; le crecen uñas y dientespara combatir el espacio inflamado donde…
El tiempo lo transforma todo como ha transformado esto que escribo. El pasado 25 de abril, en la presentación en línea del primer número de Palabrerías (segunda época), una revista digital mexicana de corazón veracruzano, el director Lu Mejía evocó…
BIENVENIDA Será un campo tempestuoso el que te reciba, un tordo el que te abra la puerta, las gotas invertidasde la lluvia demoradalas que te den la bienvenida.Me contarás que has consolado a los esclavos, a los suicidas,que has compartido el pan con los refugiados.Me confesarás…
Las luciérnagas se apaganNada existeChiyo-ni*escrito poco antes de su muerte I Te esforzarás por escuchar la voz de tu madre una última vez. Te esforzarás por oír de su voz una nana que desvanezca el miedo, que te quite el…
Margarita Chorné y Salazar (1864-1962) Que hoy una mujer atienda un consultorio dental es de lo más normal, pero no siempre fue así. La odontóloga mexicana que picó piedra fue Margarita Chorné y Salazar, nacida el 22 de febrero de…
Héctor Justino Hernández, Tu cuerpo es la casa que habitamos, México, Reservoir Books / Penguin Random House, México, 2026, 200 pp. Ayer por la tarde, en esos momentos de ocio que la mayoría tenemos, me encontraba viendo reels por Instagram…
Asombro Qué placer llegar al fondo del lechotras la faena del ocio,sin que el cuerpo se resista a la caída,hundirse en el blando seno de una nube,recorrer los campos agrietados por los astros,pasear por los techosentre los páramos palpitantes del…
I. Hermetismo Nutrió las flores del jardín del claustro con especial cuidado, condenándolas a una lozanía ensombrecida. Llegó el intruso y derrumbó los muros para salvarlas del encierro, dejando únicamente el polvo y los escombros. II. Inercia La estatua pasa…
I Las estrellas se empolvan después de un largo rato sin verlas atravesarnos. Empolvadas me desprenden soy esa partícula que se adhiere extradesarrollada por falta de avistajedespego y me derrumbo como viento vertical. Mundo, vacilolos gritos de las bestias (el estruendo nace abandonado) el silencio se retiene, goza en…
Aya Kōda, Árbol, 2026, Lumen, México, 170 pp. El kanji, el ideograma, que significa “árbol” en japonés se lee como “ki” en alfabeto latino. En el papel, tiene la forma de un árbol: una línea vertical al centro lo atraviesa…
Crónica desde la cantina más vieja de Durango Entro al Belmont como a las cinco de la tarde y lo primero que me pega es el frío. Afuera son treinta y ocho grados de sol seco sobre el centro de…
Entrar al cuarto de mi abuelo Tomás siempre significó adentrarse en un salón de la fama. Sus logros en el boxeo amateur se materializaron en decenas de trofeos que acumulaban el polvo de las décadas en sus repisas de madera,…
