[La escena uno final] A mitad de la noche. Luz blanca amarilla. Un hombre descompuesto del rostro mira su reflejo en el espejo del baño, la mirada afectada por el desvelo insomnio y las preocupaciones; palpa sus ojeras, intenta borrar…
Cubo—prisión Los lobos de aguijón me siguieron hasta el umbral de la Cueva de los ojos y ahí se detuvieron, y aullaron encolerizados al ver que no podían entrar, porque un encantamiento se los impidió. Estuve un tiempo resguardado y…
El celador le quitó las esposas al chaval. El chaval tenía diecisiete años y respondía a todo lo que le preguntaban los agentes; incluso se echaron unas risas. ¿Yo? Hacía lo imposible por que no se me notara el tembleque.…
Eclipses Nos cayó la noche a mediodía y nosotros, animales de palabras, continuamos metidos en el tiempo para extraerlo de lo escrito. Tejidas en un manto, esforzadas configuraciones de vocablos vienen a tender sus orlas sobre los objetos y, queriendo…
Dentro de quince días, por favor, era la respuesta de la costurera a mi abuela tras recibir alguna prenda que necesitara reparación, o conseguir más tiempo para la hechura de una falda o blusa nueva, realizada con los metros de…
El tiempo lo transforma todo como ha transformado esto que escribo. El pasado 25 de abril, en la presentación en línea del primer número de Palabrerías (segunda época), una revista digital mexicana de corazón veracruzano, el director Lu Mejía evocó…
Las luciérnagas se apaganNada existeChiyo-ni*escrito poco antes de su muerte I Te esforzarás por escuchar la voz de tu madre una última vez. Te esforzarás por oír de su voz una nana que desvanezca el miedo, que te quite el…
Héctor Justino Hernández, Tu cuerpo es la casa que habitamos, México, Reservoir Books / Penguin Random House, México, 2026, 200 pp. Ayer por la tarde, en esos momentos de ocio que la mayoría tenemos, me encontraba viendo reels por Instagram…
I Las estrellas se empolvan después de un largo rato sin verlas atravesarnos. Empolvadas me desprenden soy esa partícula que se adhiere extradesarrollada por falta de avistajedespego y me derrumbo como viento vertical. Mundo, vacilolos gritos de las bestias (el estruendo nace abandonado) el silencio se retiene, goza en…
Aya Kōda, Árbol, 2026, Lumen, México, 170 pp. El kanji, el ideograma, que significa “árbol” en japonés se lee como “ki” en alfabeto latino. En el papel, tiene la forma de un árbol: una línea vertical al centro lo atraviesa…
