Hoy cumplo siete, ya soy grande, pero mi pantalón sigue siendo el de aliens verde. Hoy cumplo siete, me visto yo solo, los pantalones de mezclilla ya me aprietan, me lastiman mucho. Ya tengo siete, que es más que seis pero menos que ocho, ¿hasta cuándo tendré edad para dejar de jugar? Siempre llega y…
Categoría: Narrativa
3 microrrelatos de Silvia Favaretto
CORTAZARIANO Se escuchan ruidos desde la azotea, gritos, insultos, platos rotos. Sería evidente que los vecinos de arriba estuviesen peleando, si no fuera por que vivo en el último piso de un edificio; desde hace mucho, abandonado. MONTERROSIANO (de cómo la fantasía mata cuando es real) Cuando el dinosaurio despertó se dio cuenta que la…
Cuento | La perversidad del sueño, David Kolkrabe
Hace algunos años adquirí la capacidad de controlar, casi ilimitadamente, mis sueños. En realidad no es difícil y creo que cualquiera que ponga el empeño suficiente puede lograrlo: es cuestión de perseverar y tener paciencia, como con todo lo valioso de la vida. El método para controlar los sueños lo aprendí gracias a una völva…
Cuento | La tan ansiada hospitalidad, por José A. García
Si se detuviera a pensar en el tiempo que llevaba recorriendo aquel camino, le sería imposible decir cuándo había comenzado. Tampoco podría decir hacia dónde se dirigía. El calor que azotaba la rala vegetación golpeaba de lleno contra su cuerpo; el polvo que se levantaba a cada paso lo envolvía como una nube metiéndose en…
Cuento | Habitaremos de nuevo, por Daniel Barrera Blake
Dolores murió con los ojos muy abiertos a la edad de setenta y ocho años. En el último minuto sus respiraciones fueron espasmódicas, boqueaba como pez, mientras su esposo, José, le sujetaba una mano y le brindaba sus brazos para sostenerla en su último aliento. La vida no le alcanzó para saber si su hija…
Cuento | Tambor de carne, por Imbunche de papel
Fue en verano, en una de esas noches silenciosas, de pasividad abrumante y premonitoria, cuando el sonido del primer tamborazo definió la tragedia de mi destino. El golpe fue seco, de ondas delgadas que con sutil naturalidad me crisparon la piel, estiraron mi alma como hule rígido y me dejaron las palmas, el estómago y…
Cuento | El legado de Isadora, por Abril Pimentel
Un sábado enterramos a la tía Isadora. A pesar de su edad avanzada, su muerte nos tomó a todos por sorpresa; nadie está preparado para un suceso de tal magnitud. No tenía ninguna enfermedad ni ningún vicio más que mirarse todas las noches por horas en el espejo. Vestía de negro desde 1940, la época…
Cuento | Malinalli, por Enrique Layna
Al oeste de las tierras llanas, al sur del Mar Redivivo, se encuentra la sempiterna ciudad de Malinalli, allí transcurrió mi vida pasada, la tercera de las cuatro existencias que me corresponden en este mundo. Ahí fui una hermosa doncella. Dentro de la ciudad amurallada nadie desconocía mi belleza ni mi fama, la cual comenzaba…
Cuento | Ganar la torre, por Ulises Paniagua
El ajedrez es un cuento de hadasde 1001 metidas de patas.Savielly Tartakower Había vencido a Dios a pesar de dejarlo iniciar con las blancas, pero intuía gato encerrado. Era posible que su oponente estuviera distraído pensando en la manufactura de las cuerdas cósmicas, en la expansión de alguna galaxia, en la propagación del universo. Seguro…
Cuento | Mantra mexicano: ¡Al fin que no hay pedo!, por Ana María Vázquez Rosas
Veo a mis primos corriendo a lo largo de la calle pobremente pavimentada, aventando ratones que dan luz sin sentido a un espacio con alumbrado casi inexistente, jugando sin preocuparse de los coches, por alguna fuente de gas o por las personas que podrían pasar. Solo importa divertirse, es el momento para hacerlo. Es una…
Microrrelato | La mascota, por Nohemí Damián de Paz
Aquel animal gira su cabeza en dirección hacia mí cada vez que me acerco a mi propia casa luego de una agotadora jornada de trabajo. Lo descubro siempre pegado en la ventana de la cocina como si estuviera esperándome. Sus ojos, esos perturbadores ojos anaranjados, me siguen en cada movimiento que realizo antes y después…
Palabrerías 