Hoy cumplo siete, ya soy grande, pero mi pantalón sigue siendo el de aliens verde. Hoy cumplo siete, me visto yo solo, los pantalones de mezclilla ya me aprietan, me lastiman mucho. Ya tengo siete, que es más que seis pero menos que ocho, ¿hasta cuándo tendré edad para dejar de jugar? Siempre llega y…
Autor: Escritora invitada
Escritoras que, una vez concluido el proceso de selección, publican en la revista.
3 microrrelatos de Silvia Favaretto
CORTAZARIANO Se escuchan ruidos desde la azotea, gritos, insultos, platos rotos. Sería evidente que los vecinos de arriba estuviesen peleando, si no fuera por que vivo en el último piso de un edificio; desde hace mucho, abandonado. MONTERROSIANO (de cómo la fantasía mata cuando es real) Cuando el dinosaurio despertó se dio cuenta que la…
Trotamundos
Lynda Tavakoli vive en el condado de Down, Irlanda del Norte, donde facilita clases de escritura creativa para adultos, y es tutora de los premios Seamus Heaney para escuelas. Es poeta, novelista y periodista independiente. Los escritos de Lynda han sido ampliamente publicados en el Reino Unido, Irlanda, Estados Unidos y Oriente Medio. Es escritora…
Trotamundos | 5 poemas de Thomas A. Thomas
Thomas A. Thomas es un escritor nacido en Illinois, USA. Estudió con Gregory Orr y Donald Hall en la Universidad de Michigan, donde ganó los premios Hopwood Minor y Major en poesía. Más tarde estudió con Matthew Shenoda en Goddard College en el programa MFA. Sus poemas han publicado en Anesthesia Review, The Periodical Lunch,…
Cuento | Tambor de carne, por Imbunche de papel
Fue en verano, en una de esas noches silenciosas, de pasividad abrumante y premonitoria, cuando el sonido del primer tamborazo definió la tragedia de mi destino. El golpe fue seco, de ondas delgadas que con sutil naturalidad me crisparon la piel, estiraron mi alma como hule rígido y me dejaron las palmas, el estómago y…
Líquidos: cinco poemas que se derraman, por Luz Karime Santodomingo
Olor a dolor (psicoanálisis) El olor de su consultorio, de su apartamento, Se ha convertidoEn el olor de mi inconscienteEn el olor De mi cerebroQue va agarrandoGotica por goticaPedacito por pedacito Partes perdidas del yoEn el infinito de mi inconsciente.Ese olorA dulceA ácidoSe ha convertidoEn mi intento de agarrarCon toda la fuerzaRecuerdosQue se escurrenEn el río inmensoDe mi…
Cuento | El legado de Isadora, por Abril Pimentel
Un sábado enterramos a la tía Isadora. A pesar de su edad avanzada, su muerte nos tomó a todos por sorpresa; nadie está preparado para un suceso de tal magnitud. No tenía ninguna enfermedad ni ningún vicio más que mirarse todas las noches por horas en el espejo. Vestía de negro desde 1940, la época…
Cuento | Mantra mexicano: ¡Al fin que no hay pedo!, por Ana María Vázquez Rosas
Veo a mis primos corriendo a lo largo de la calle pobremente pavimentada, aventando ratones que dan luz sin sentido a un espacio con alumbrado casi inexistente, jugando sin preocuparse de los coches, por alguna fuente de gas o por las personas que podrían pasar. Solo importa divertirse, es el momento para hacerlo. Es una…
Microrrelato | La mascota, por Nohemí Damián de Paz
Aquel animal gira su cabeza en dirección hacia mí cada vez que me acerco a mi propia casa luego de una agotadora jornada de trabajo. Lo descubro siempre pegado en la ventana de la cocina como si estuviera esperándome. Sus ojos, esos perturbadores ojos anaranjados, me siguen en cada movimiento que realizo antes y después…
Cuento | Carta a un desafortunado, por Fernanda López Barrera
Mi muy estimado: Antes de exponer mi terrible caso, voy a preguntar —más por cortesía que por querer realmente saber, ya que mi intención ahora es abordar rápidamente mi tema— cómo te encuentras y, esperando que aquella que es mudable te esté sonriendo, voy rápidamente a decirte lo que ocurre: hasta hace unos días, me…
Cuento | En el parque, por Caro P. Haddas
Esa noche de octubre parecía interminable. Mis ojos se paralizaron al ver esa figura indescriptible. Sus manos parecían serpientes heladas. Ardía la piel al tacto; se me adhirieron sus dedos húmedos entre las piernas y no me dejaban respirar con claridad. Era una criatura repulsiva, oscura, casi invisible entre la penumbra de la habitación. Aquella…
Palabrerías 